El niñato mayor del reino duerme en mi cama y se pone mi ropa cada mañana.

Le tengo preparado el traje de fuerza. Chaval, más vale un tonto de primera que un listillo de segunda.

A cascarla. Desaparece una temporada rey, y vuelve cuando tengas las cosas claras.

Al lejano oeste…. a donde sea… cutre!

seÑor chinaRRo – eL LeJaNo oEsTe

El retorno de los niños cabezones a la vuelta de la esquina. Vienen con un pan bajo el brazo y una educación católica incrustada en el cerebro a modo de marca de agua. Marca de la casa. Los niñatos juegan en el laberinto sonrientes, esperando sacar un cabezazo a un metro diez del suelo a riesgo de dejarte sin pelotas al instante. Los malditos niños venerados igual que el mejor de los tesoros escondidos en aguas del atlántico indio. Van fraguando su lado oscuro a escondidas entre los vagones del tren y Smoking de Lux, diluyendo su brillante futuro entre el humo aromático del mejor hachis marroquí cagado por algún punky al cruzar la frontera. Los niñatos analfabetos que ahora no son tan niños y dedican su tiempo a joder al personal. La frustración debería estar incluida en el temario de enseñanza obligatoria. Los papeles deberían repartirse ya en la escuela. Y el que vale vale y el que no vale, pues pa tacos de escopeta. 

Las oportunidades las crean desde afuera de la misma manera que las frustraciones. Niños cabrones, meteos bajo las tapas de cloaca hasta que seais personas. Y dejar al personal tranquilo.  Manada de animales.

Bicharráncano es el superlativo de bicharraco. Bicharraco es el superlativo de bicho.

Pues un bicharráncano es lo que tengo que resolver.  No basta con vencer a un bicho, uno pequeño , uno  normalito, inofensivo, que con una palmada al aire quede fulminado. La cabeza pensante ( ¿?) tira a lo difícil buscando entretenserse con algún acertijo irresoluble. Va a salir un frankenstein amputado, a  falta de algún miembro-aparato-órgano, en menor grado necesario, un apéndice, unas amigdalas, !algo inútil¡,  que con un tajo de bisturí  ¡zass! quede eliminado. Ala, un problema menos de infecciones. Es como un sudoku gigantesco de dorcientasmil columnas de números.Dorcientasmil cuentas por dorcientasmil casillas. Un godzilla mutante  destroza  todo.

A golpe de varita decido convertirlo en minino mimoso, una compañía perfecta para un domingo de parque  con mantel de cuadros. Le hago confesor de mis instintos y   doma las palabras haciendolas pasar por el aro en llamas sanas y salvas. El bicharráncano ha menguado por alguno de sus  ángulos de golpe y porrazo pasando a ser un bicho superlativizado. Estado bichito a la vista en 48 horas. 

 Qué lujo. !Y todo ésto gratis oiga!

Decido recoger los trastos esparcidos por las mesas y salir a comprar lo necesario al ABACUS. Subiendo por la calle Amigó, regirando la vista para alcanzar los plataneros cabezones que bailan en algunas fachadas de la calle, se adivina una escuela. La calle esta plagada  de crios con gorras puestas sobre la cabeza, bambas de marca, abrigos con logos enormes y lenguajes explosivos. Charlan con un tipo extravallas  sobre  suministros de chocolate o sobre como va a ir a recogerlos en su moto nueva o sobre los dias soleados como hoy.

Subiendo a mano derecha en la parte más escondida del callejón, está la puerta de mi instituto.

Los camellos que esperaban en la puerta , los martes soleados como  hoy. Y el olor chungo a frio y sol, a hormonas , a tardes repletas de posibilidades . Un martes más. Al que seguirá un miercoles más y un jueves y  una semana más que acabará siendo un mes más.  Voy dándole vueltas, las tardes  ya no estallan de incontinencia estadística, se aplanan en un pitido sereno que mira a ambos lados de la calle y cruza con los semaforos en verde. Un piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii esquivo a  esas razones nerviosas que crecen como las muelas del juicio. El arquitrabe. Sigue estando el arquitrabe. Sigue el fusilamiento comunitario.

Y esque, aquí también tuvimos a nuestros beatles, un tanto descafeinados, algo subversivos. Qué letras. Manera de sacar el día adelante con registros contrarios pero iguales paradigmas.    ¿Dónde estan los nuestros?

Los Brincos-Nobody Want You Now(Nadie Te Quiere Ya)

Este fin de semana , llega la dosis anual de calma desde Concabella.

Una joya.

Uno vive entre gentes pomposas. Hay quien habla
del arquitrabe y sus problemas
lo mismo que si fuera primo suyo
—muy cercano, además.

Pues bien, parece ser que el arquitrabe
está en peligro grave. Nadie sabe
muy bien por qué es así, pero lo dicen.
Hay quien viene diciéndolo desde hace veinte años.

Hay quien habla, también, del enemigo:
inaprensibles seres
están en todas partes, se insinúan
igual que el polvo en las habitaciones.

Y hay quien levanta andamios
para que no se caiga: gente atenta.
(Curioso, que en inglés scaffold
signifique a la vez andamio y cadalso.)

Uno sale a la calle
y besa a una muchacha o compra un libro,
se pasea, feliz. Y le fulminan:
Pero cómo se atreve?
¡El arquitrabe!
Jaime Gil de Biedma —-EL ARQUITRABE

 Así me veo el martes después del gran esfuerzo. Parece perpetuo,  mi arqui  trabe   particular.

No volveré a leer cosas que no me gustan.

No volveré a distraerme con cosas tan abstractas como el orden universal. No volveré a decir  sí, cuando en verdad quiero decir no. No volveré a alinearme a los gustos populares. Carlos dice que soy un bicho raro. No seguiré  trabajando hasta las 4 de la madrugada. No pensaré al  levantarme, que las ciscunstancias no son las idóneas para hacerlo. No caeré en más trampas del pensamiento. Ahogan fuerte, fuerte. No querré ser lo que mi cabeza surrealista piensa que he de ser. No me lavaré el pelo con jabón de glicerina. Te seca los sesos. No volveré a pasarme todo el trayecto de tren mirando por la ventanilla. Hay cosas más interesantes que hacer. No volveré a dormir menos de 6 horas al día. No volveré a hablar con la socorrista de la piscina. Pa borde  ya estoy yo.  

 No volveré a preguntar más de lo que debo. Acabas sabiendo cosas que no quieres saber.  

 No volveré a estirar la noche como un muelle. Al final blandea. No volveré a dibujar cosas que no me creo. No seguiré clavado esperando a que la bujía le de por encenderse. No volveré a dormir con la ventana de la habitación abierta. No volveré a comprar una nevera ruidosa. No volveré a imaginar lo que pudo ser y no fué. No volveré a hacer caso a mi lado oscuro. A  menudo utiliza el mismo recurso. No volveré a comer callos por la noche. No volveré a viajar en plan robinson. No soy rescatador de nadie. No volveré a morderme la lengua con algo injusto. No volveré a hacer caso a la gente con la piel demasiado fina. No volveré a alagar a quién no se lo merezca. No volveré a sonreir con algo que no me hace ni puta gracia. No volveré a escribir mails a gente rara. No volveré a pelearme. Se dice que si uno no quiere , pues eso. No volveré a pensar que debería estar haciendo lo que no hago. El universo es infinito, el tiempo es limitado. No volveré a  rumiar como las vacas cuando me apetece escupir bilis.

No volveré a escribir pamplinadas como esta.  Al  menos,  que  me  duela más.

OST-Jess Franco

Momento de reflexión. Son las 8 de la tarde y tengo dos dias para encajar algo que funcione…

Suenan los piratas. Dias azules. Mmmm… quién los pillara.

Relax.

-Quina merda el barça d’ahir

-Jo vaig anar al camp a veure’l , l’unic dia que tinc carnet i perdem

-¡Ets més gafe que el PEPE VÈLEZ !

Risas varias

 ¿Pepe Velez? ¿No era ese el gafe de los programas del Arús? ¿No hace de eso unos más de DEIZ años?¿ Acaso no soy yo el que no para de decir “jander” y “neng”,  neng?

 El hombre cangrejo es  ahora el hombre desactualizado.

Y sigo con mi menta poleo mientras leo que Rubio celebra su 19 cumpleaños. Minidepresión. Mimos a mi yo interior y subida con un déficit de sol al despacho.

Sigo en el camino. Stupid it all.

 El hombre desactualizado

Siempre he pensado que el tiempo es un handycap, que si no le coges el tempo, lo mides, se te complica y enreda como un  papel apresado en el puño.

Mi handycap de hace un par de años fué precisamente ese, aceptar que no existía el maldito metrónomo que marca los compases , hasta los de espera, que no es necesario esperear a  soplar la trompeta mientas tus compañeros de banda cuerdean el bolero de Ravel. Siempre puedes meter algunos arreglos. 

Siguen los acordes que se juntan en conspiración mágica y cazas al vuelo las ganas , las canciones, los cafes del mediodia y las birras nocturnas, acelerando el ritmo a negras igual a 222 hasta el siguiente dia en que empiezas con negras igual a 40 y poco a poco, dando cuerda el bamboleo, pones cada nota en su pauta. Me encanta el  allegro con moto.

Mi profesor de música se llamaba Matias y era autodidacta. Me flipaba verle tocar al acordeón. En clase nos hacia poner cada grito en su sitio, juntar tesituras , educarlas, cazar cada sonido identificando en que lugar del universo se encontraba, acertar LA CLAVE, el lenguaje, aunque algunos se inventaran de nuevos, la clave de FO  sigue sin existir, hasta el momento.

Todo esto lo aprendio Matias, y con eso, supo trasladar al acordeon cada universo pautado. Luego supo trasladarlo al piano, (sonaba muy bien), y luego lo traspasó a la tuba. Bien enseñado en inteligencia transportista, podia tocar cada instrumento que le diera la gana. Sabia colocar el tiempo en su sitio.

No se si la música es el único arte amoral. No se si estas matematicas son capaces de eliminar el factor sorpresa cuando pautan cada segundo del tiempo.  Eso lo diran los expertos.

Pero una cosa si es cierta, que si no hay reglas, no hay juego.

Si no,que se lo digan a los dodecafonistas.

¿ hay alguna manera de esperar algo?  no se puede dar manga ancha al caos. Los resultados  pueden ser desastrosos.  A menos que dispongas de más vidas para verlo.

SCHWUNGVOLL-  Schömberg

A. Schoenberg Fantasy for violin and piano