VAMOS A ELLO

Desaparecido por estos mundos durante unos cuantos meses. Tengo excusa. Un  ya no tan incipiente sentimiento sadomasoquista  me ha invadido y la superstición se ha instalado en la parte de atrás de mi cerebro impidiendo la sana ventilación necesaria para sanearlo.

Tres cosas tienen la culpa. La primera es el frio. Y René Char no tiene la culpa. ( quiéndemoniosea). Nunca he visto bien eso de tener que sacar el cuerpo entero de la cama para tener que levantarte. Así son las mañanas. Frias hasta el punto de congelar pensamientos.

La segunda es la quietud. Quin diga que Barcelona es una ciudad ruidosa que cambie de oídos. ¿Hay colillas bajo la alfombra?

La tercera es el niebla. Y Unamuno tiene la culpa.

Pànic Orfila, Raskólnikov y El Amante Guisante se conocen.

 Aquí va una de cal.

The Creator has a Masterplan. Pharoah Sanders

SV$

 Ya vivo en Barcelona. Pero resulta que ahora echo de menos el Prat. Y también echo de menos volver a casa tarde después de un día duro de trabajo , estirando la noche hasta las tantas, moldeando el tiempo como un chicle siempre a caballo entre dos dias.  Echo de menos el FUTURO de antes y no me gusta el FUTURO de ahora. A saber, la teoría del rio, los meandros, la vuelta a su curso natural.  También echo de menos el tener algo que decir.

Estoy estudiando los activos contaminados, el feed money, la liquidez, las sub-prime y poco a poco voy encontrando el cielo.  ¿ Será cierto eso de que es tiempo de poesía?

NO PASA NADA, LA COPA ESTÁ GANADA

Resulta que llevan dos dias llamandome de mi banco para decirme detrás de un número con identidad oculta, que ni más ni menos, me había tocado un crédito de 12.000 euros.

QUE ME HA TOCADO UN CRÉDITO!!!!

La madre que los matriculó. Parece que no saben que no me gusta el futbol  ni tampoco los regalos que hay que pagar. Mira que majos. Mierda regalo.  La próxima vez no hace falta que me llamen en estos dís de euforia.

 Ni nunca.

Cap.  

A FUEGO LENTO

 

Va subiendo a fuego lento. Coulant de chocolate con nata.

 

UNA IDEA

“Ha habido veces que, sabiendo yo mismo que me había enfadado sin motivo, la tomaba conimgo, sacándome hasta tal punto de las casillas, que finalmente me llegaba a enfadar de verdad (…) Y todo esto lo hacía porque me aburría; la inercia aplasta a uno. El fruto directo, legítimo e inmediato de la conciencia es la inercia, es decir, el no hacer nada a conciencia (…)

Y ahora lo repito, lo repito con insistencia: que toda la gente espontánea y activa, es activa porque es estúpida y limitada. ¿Cómo lo explicaría yo? Pues del siguiente modo: que esa gente, a consecuencia de su limitación, toma por primarias las causas más próximas y secundarias, convenciéndose antes y más fácilmente que los demás de que han hayado una base firme para sus convicciones y con ello se tranqilizan; y esto es lo que realmente importa. Pues para comenzar a actuar, antes que nada, debe estar uno absolutamente tranquilo para no sembra ningún tipo de dudas. ¿Pero cómo puedo tranquilizarme yo mismo? ¿ Dónde estan esas causas primarias en que pretendo apoyarme? ¿ Dónde estan las bases? ¿De dónde voy a sacarlas?.  Si me pongo a reflexionar, compruebo que cualquier causa primaria arrastra consigo otra, aún más primaria que la anterior, y así, sucesivamente hasta el infinito. (…)”

Memorias del subsuelo. Fiedor M. Dostoievski.

De todo esto, quito la estúpida creencia de que la gente que encuentra esas bases antes, lleguen a ser limitados. En el rencor del subsuelo tampoco estan las respuestas.

 

MIEdo (así, decreciente)

Hace unos años tuve que ir a clases de estructuras para conseguir aprobar la asignatura, que me llevó la friolera de 6 convocatorias, y eso traducido al lenguaje de la ETSAB son seis años seguidos intentandolo. Por A o por B no llegué mas que una de esas veces a completar sus dos titánicos examenes cuatrimestrales,  así que esa única vez que conseguí llegar, cayó el muro.

El profesor era un chico con el que había coincidido en clase algunas veces y al que perdí de vista por que parecía llevar la directa hacia el título. El viernes, repasando años en la universidad con una amiga , me recordó que el profesor que consiguió que yo saltara el muro de los pórticos hiperestáticos se habia encontrado  con un emportamiento perfecto en su cabeza en forma de atasco energético vital, incrustado como una barra de hierro que al parecer empezaba a oxidarse tras tres años intentandola desenrroscar. Me quedé parado. 

¿Que me va a salvar de la quema a mí, un piltrafilla sin nada en los bolsillos mas que unas cuantas letras desordenadas?

¿E?

         Más bricolage. El nuevo Malasaña .

 

 

 Steven Holl    arch

 

14 SEMANAS

Quedan menos de cien dias para que llegue el día más esperado en los últimos 10 años de mi vida. Diez años…bufff, ¡que poco me he acordado de Santo Tomás en este tiempo!!. Y para hacer más ameno mi objetivo y mis ganas locas de terminar mi etapa de estudiante de arquitectura, voy a ir informando de la evolución de mi proyecto ( eso incluye mi persona; si veis que el desfase es exagerado entre el yo de ahora y el yo de dentro de un més, no dudeis en llamar a los bomberos… el psicólogo no funciona ya lo he probado…) .

 Hay que hacer más de una cosa a la vez para lo que he de estar preparado. Hoy he hecho una de las primeras  que es acostumbrarme el cuerpo a las palizas de silla y mesa de dibujo que ni un nazareno sadomasoquista aguantaría. Porque esto no da placer, ni es penitencia, que si lo fuese ya me habría ganado un sitio en el regazo del padre, o tendría el ego más alto que en un postcoitum con la Johansson .

No es el caso.  Aqui va una pequeña muestra de mi primaria desnudez…

 

(por cierto recogo la terapia de un buen amigo al que sirvió sobremanera…GRACIAS!!!)

CON LA CARTILLA A CUESTAS

A lo mejor algún día cumplo los ochenta años con mucha suerte.

Quizá me quede mucho antes, y  no me entere de que las cosas pasan a su ritmo y los  decenios que me harían falta para acostumbrarme a su presencia. A lo mejor es que no abandero la virtud de saber el qué, ni el cómo ni el dónde, ni tampoco la de recordarlo.  “Cada uno tiene su ritmo en la vida”,  son esas cosas que me he creido como acto de fé, como lo de seguir los pasos de alguien a hurtadillas, medio escondido y sigiloso, para no tropezar donde él y mancharme con su sangre.

Debería hacerme pintor de batallas o mejor, fotógrafo de guerra, que es de más incursión y de más valentía cobarde.

Mientras, la  guerra ya dura unos cuantos años, y la sociedad civil se resiente. No hay alimentos, no hay llamadas ni tampoco hay juego. La última carcajada que solté  recuerdo que fué hace mucho tiempo, el mismo que me costó arrancarla a base de esquivar fuego enemigo en la anterior batalla. 

“ME FALTAN COJONES” sargento de hierro, sáqueme a sudar la camiseta y a morder el polvo del llano, que de eso ya sé un rato, y mire la sonrisa de IBEX 35 que llevo tatuada en la cara”

 ”La guerra es la madre de todas las cosas” . VIVA LA GUERRA. 

( a menudo me abandona la intuición)

SE BUSCA GEIST

He perdido mi Geist. Creo que lo extravié por Cornellà o en las proximidades, en mi primera etapa griega. Si alguien lo encuentra o sabe como puedo recuperarlo que me avise.

No vale dar gato por liebre. !Quiero el mio¡

Si encontrais uno mejor también me sirve.

VIRUTAS

Semana huevo, he saltado los  dias de puente intentando sacar tiempo libre para reencontrarme con mis libros y mi bicicleta que la tengo abandonoaita la pobre, en el recibidor de casa, esperando a que la engrase y mejore su conducción. Se que me va a cuidar muy bien y que me va a llevar donde yo le diga sin rechistar. Es una bicicleta roja, de tercera o cuarta mano, comprada a un holandés que vivia en Barcelona hasta que decidió volver a su casa a acabar de estudiar. Una época en el sur y vuelta para casa porque en esta ciudad no me encuentro. El chico me vendió su bicicleta en mitad de plaza cataluña y apañamos el trato como si nos pasaramos una papelina , bajo mano, le di los veinticinco euros y el se fué apenado girando la vista hacia su bici y hacia mí, que hacia equilibrios para no caerme de ella. Creo que la pintaré de otro rojo, como las bicis del ayuntamiento, asi me alineo con la ciudad-estado y ejerzo más respeto en las calles. Además es mi color favorito. Rojo intenso, rojo metálico, rojo sangre, rojo ácido, rojo sandía,  rojo protesta, rojo como el rojo de los semáforos, o rojo como algunos labios rojos.

El jueves vino mi jefe a agobiarme al trabajo, como hacen todos los jefes. El segundo día que trabajé con él descubrí que miraba páginas porno en mi ordenador. Una cola de impresión de treinta páginas de una tal IVANA FUCKALOV con la que interactuabas para ganar puntos como buen amante. Estas cosas hace que uno mire con otros ojos a su jefe. Como cuando mi antiguo jefe lo dió por explicarnos los necesarios que eran los bidettes para las mujeres en los lavabos: -Home, les dones ja se sap, es un aparell molt práctic per mantenir la seva higiene a punt. Lo que siguió con risas y pasos de escalera como ruido de fondo. 

Ellos no usan bicicleta. Comen en buenos restaurantes y se dejan la piel en el trabajo. Son workoholics. Bonita palabra.  Mientras tanto en mi casa nos estamos convietiendo en diaholics o como sacarle partido a veinte euros en el super. Además mirar porno es desestresante y los bidettes van muy bien para las emergencias. Menos agobios y más chicha. Menos agobios y más chicha.