Agotado, releo en el piso de arriba poemas de otros en libros de texto de básica, rodeado de emistiquios e imágenes de fuentes, rios, y piedras blancas gastadas por el lamer del tiempo. Machado hoy, tiene mucho mio . Imágenes quemadas de sol que seca la vida. Y las lágrimas.
Ahí va mi primera copia de hoy. Es muy buen momento para leer o releer esta literatura melancólica que le deja a uno agostado, sin gota de sangre.
LXXVII
Es una tarde cenicienta y mustia,
destartalada, como el alma mía;
y es esta vieja angustia
que habita mi usual hipocondría.
La causa de esta angustia no consigo
ni vagamente comprender siquiera;
pero recuerdo y, recordando, digo:
—Sí, yo era niño, y tú, mi compañera.
*
Y no es verdad, dolor, yo te conozco,
tú eres nostalgia de la vida buena
y soledad de corazón sombrío,
de barco sin naufragio y sin estrella.
Como perro olvidado que no tiene
huella ni olfato y yerra
por los caminos, sin camino, como
el niño que en la noche de una fiesta
se pierde entre el gentío
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atónito, y asombra
su corazón de música y de pena,
así voy yo, borracho melancólico,
guitarrista lunático, poeta,
y pobre hombre en sueños,
siempre buscando a Dios entre la niebla.
Galerias 1907
Ante el vicio excesivo de sentir, la virtud valiente de templar.
Hoy acaba aquí, mañana, se verá.
LXXXIX
Y podrás conocerte, recordando
del pasado soñar los turbios lienzos,
en este día triste en que caminas
con los ojos abiertos.
De toda la memoria, sólo vale
el don preclaro de evocar los sueños.
Galerias 1907
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